No puedes respirar
No puedes correr
No puedes huir 
La campana no te salvará... 

Un traje de pino a medida
Gran duque sin pulso dormido,
Cerradas la caja y la cripta
Escapar con tus llaves no podrás 
Y con vidrios empañados
Quien te verá? 

Sindrome de Gelineau
Exceso de Narcolepsia 
En un sueño profundo caerás
Flores en tu tumba 
Sin uñas arañas, gritas y golpeas
A un ataúd al que no escucharán 

Pestes, epidemias y cóleras
La tafofobia qué poco te ayuda
Dos metros bajo tierra
Sepultura estrecha
Losa de piedra sellada
En cuestión de horas tu asfixia

Entierro prematuro
Miedo a la oscuridad
Silencio sepulcral... 
Enterrado vivo estás

Una puerta se abre, es momento de comunicarse con el mundo de los muertos. Todo está listo para el rito mágico, encendidas las hogueras, decorados los cráneos, ruedan las bebidas espirituosas, junto al druida nos preparamos para la noche ritual de Halloween, el Samhain celta nos aguarda.

Culto a los ancestros caídos y protección frente a los espíritus malignos. La creencia pagana común y dispar en el mundo entero... caída la oscuridad, antiguas tradiciones, Santas Compañas, cacerías salvajes, lémures y manes, Jack o'lantern, calabazas y mascaradas.... es la víspera de todos los Santos (All Hallows' Eve), la noche de brujas ha comenzado, a la espera de ser guiados en esta vida hacia la inmortal...

No puedes respirar
No puedes correr
No puedes huir 
La campana no te salvará... 

Un traje de pino a medida
Gran duque sin pulso dormido,
Cerradas la caja y la cripta
Escapar con tus llaves no podrás 
Y con vidrios empañados
Quien te verá? 

Sindrome de Gelineau
Exceso de Narcolepsia 
En un sueño profundo caerás
Flores en tu tumba 
Sin uñas arañas, gritas y golpeas
A un ataúd al que no escucharán 

Pestes, epidemias y cóleras
La tafofobia qué poco te ayuda
Dos metros bajo tierra
Sepultura estrecha
Losa de piedra sellada
En cuestión de horas tu asfixia

Entierro prematuro
Miedo a la oscuridad
Silencio sepulcral... 
Enterrado vivo estás

La irreverente calavera ancestral con su espíritu rebelde y burlón. Amamos esas viejas calaveras que se usaban en las viejas tradiciones de poemas satíricos, que ridiculizaban y hacían crítica social y protesta, de esto hace 500 años. También habían aparecido en diferentes obras de teatro como la "Danza de la muerte" en el siglo XIV. La gente necesitaba de la sátira para ayudar a lidiar con el mundo sombrío (plagas y enfermedades) a su alrededor. Pero el verdadero símbolo de la calavera surgió en México como un medio de expresión especialmente utilizado con tonos pícaros e irónicos contra los nobles y poderosos de los tiempos del virrey, popularizándose su uso durante la celebración del día de los muertos.

Eran brujos y magos que practicaban sacrificios y rituales, filósofos y teólogos que estudiaban y enseñaban las artes de las ciencias naturales. Sus innumerables conocimientos y valorados consejos los hacían imprescindibles en cualquier sociedad, pueblo o reinado, aquellos hombres sabios eran la élite de los Celtas y el eslabón entre las deidades y el hombre. El bosque sagrado era su templo, el cosmos y el espíritu su escuela, las plantas y los animales su inspiración para entender la relación entre lo divino, lo humanos y la naturaleza.

"Sólo los peces muertos siguen la corriente del río".

Nadar contracorriente, una odisea en sociedades abiertas donde paradójicamente más acceso a la información hay pero a la vez mayores controles a su población. Reflejos de aquellos universos distópicos —plagados de desastres ambientales y cataclismos— de las novelas de ciencia ficción ya tan visibles... Pero aún hay esperanza. Existen espacios de libertad donde emboscarse, donde los disidentes y librepensadores pueden reaccionar y rebelarse frente a las amenazas de la tiranía, la censura y la deshumanización. En algún recóndito y perdido lugar la Estirpe de los libres siempre resistirá... 

El aliento vital de las almas. El aliento de la vida. El último suspiro... Las ancestrales calaveras, los huesos, las lápidas, las piedras y la tierra que llora, nos susurran historias pasadas, algunas hermosas y épicas, muchas de ellas tristemente forjadas con odio, hierro, sangre y muerte...

Hace 130 años, un 20 de agosto de 1890 nació un genio llamado Howard Phillips Lovecraft. Junto a Edgar Alan Poe es considerado uno de los pioneros y grandes autores de la novela de horror del Siglo XX. Creó una mitología de horror cósmico extremadamente detallada y espeluznante llamada por sus adeptos como novela o relatos Lovecraftianos. Muchos son los artistas, autores, cineastas e ilustradores que se han inspirado en sus obras (La llamada de Cthulhu, En las montañas de la locura, Los gatos de Ulthar, La sombra sobre Innsmouth, El horror de Dunwich...) convirtiéndolo en todo un Culto. Incomprendido, excéntrico, lleno de prejuicios, infravalorado en vida es todo un genio que nos ha dejado un legado increíble. Con el que seguimos jugando 130 años después. El Territorio Lovecraft vive. 

Cuenta la leyenda que en un lugar del pacífico llamado Teaoturoa, vivía un apuesto guerrero llamado Mataora que quedó cautivado por la belleza exótica e irresistible de una mujer del inframundo, hija de Uetonga, descendiente de la diosa de la noche y el dios de los terremotos, de nombre Niwareka. Tan prendado quedó que le pidió matrimonio y ella accedió a quedarse en su mundo. Las cosas funcionaban hasta que en un desdichado día el aguerrido Mataora entró en cólera y violentamente maltrató a la princesa. Ahogada en su tristeza, abandonó a su esposo, regresando a Rarohenga, a su antigua vida subterránea. Las nubes lloraban, los arboles gritaban, los ríos sangraban... las súplicas del guerrero retumbaban en las profundidades de la tierra. Arrepentido de sus actos descendió en busca de su amada para implorarle el perdón. Uetonga que lo reconoció al llegar, soltó una gran carcajada pues la pintura corporal del héroe se había borrado por el camino. Desnudo de vergüenza, expuso su dolor en lagrimas de arrepentimiento, a lo que el misericordioso Rey perdonó tatuándole permanentemente y le mostró el arte del Ta Moko. Reconciliados, regresaron del más allá, donde enseñaron generación tras generación esta técnica del tatuaje tradicional maorí de Nueva Zelanda.

Cuenta la leyenda que en un lugar del pacífico llamado Teaoturoa, vivía un apuesto guerrero llamado Mataora que quedó cautivado por la belleza exótica e irresistible de una mujer del inframundo, hija de Uetonga, descendiente de la diosa de la noche y el dios de los terremotos, de nombre Niwareka. Tan prendado quedó que le pidió matrimonio y ella accedió a quedarse en su mundo. Las cosas funcionaban hasta que en un desdichado día el aguerrido Mataora entró en cólera y violentamente maltrató a la princesa. Ahogada en su tristeza, abandonó a su esposo, regresando a Rarohenga, a su antigua vida subterránea. Las nubes lloraban, los arboles gritaban, los ríos sangraban... las súplicas del guerrero retumbaban en las profundidades de la tierra. Arrepentido de sus actos descendió en busca de su amada para implorarle el perdón. Uetonga que lo reconoció al llegar, soltó una gran carcajada pues la pintura corporal del héroe se había borrado por el camino. Desnudo de vergüenza, expuso su dolor en lagrimas de arrepentimiento, a lo que el misericordioso Rey perdonó tatuándole permanentemente y le mostró el arte del Ta Moko. Reconciliados, regresaron del más allá, donde enseñaron generación tras generación esta técnica del tatuaje tradicional maorí de Nueva Zelanda.

Cuenta la leyenda que en un lugar del pacífico llamado Teaoturoa, vivía un apuesto guerrero llamado Mataora que quedó cautivado por la belleza exótica e irresistible de una mujer del inframundo, hija de Uetonga, descendiente de la diosa de la noche y el dios de los terremotos, de nombre Niwareka. Tan prendado quedó que le pidió matrimonio y ella accedió a quedarse en su mundo. Las cosas funcionaban hasta que en un desdichado día el aguerrido Mataora entró en cólera y violentamente maltrató a la princesa. Ahogada en su tristeza, abandonó a su esposo, regresando a Rarohenga, a su antigua vida subterránea. Las nubes lloraban, los arboles gritaban, los ríos sangraban... las súplicas del guerrero retumbaban en las profundidades de la tierra. Arrepentido de sus actos descendió en busca de su amada para implorarle el perdón. Uetonga que lo reconoció al llegar, soltó una gran carcajada pues la pintura corporal del héroe se había borrado por el camino. Desnudo de vergüenza, expuso su dolor en lagrimas de arrepentimiento, a lo que el misericordioso Rey perdonó tatuándole permanentemente y le mostró el arte del Ta Moko. Reconciliados, regresaron del más allá, donde enseñaron generación tras generación esta técnica del tatuaje tradicional maorí de Nueva Zelanda.

Eran brujos y magos que practicaban sacrificios y rituales, filósofos y teólogos que estudiaban y enseñaban las artes de las ciencias naturales. Sus innumerables conocimientos y valorados consejos los hacían imprescindibles en cualquier sociedad, pueblo o reinado, aquellos hombres sabios eran la élite de los Celtas y el eslabón entre las deidades y el hombre. El bosque sagrado era su templo, el cosmos y el espíritu su escuela, las plantas y los animales su inspiración para entender la relación entre lo divino, lo humanos y la naturaleza.

Hace 130 años, un 20 de agosto de 1890 nació un genio llamado Howard Phillips Lovecraft. Junto a Edgar Alan Poe es considerado uno de los pioneros y grandes autores de la novela de horror del Siglo XX. Creó una mitología de horror cósmico extremadamente detallada y espeluznante llamada por sus adeptos como novela o relatos Lovecraftianos. Muchos son los artistas, autores, cineastas e ilustradores que se han inspirado en sus obras (La llamada de Cthulhu, En las montañas de la locura, Los gatos de Ulthar, La sombra sobre Innsmouth, El horror de Dunwich...) convirtiéndolo en todo un Culto. Incomprendido, excéntrico, lleno de prejuicios, infravalorado en vida es todo un genio que nos ha dejado un legado increíble. Con el que seguimos jugando 130 años después. El Territorio Lovecraft vive. 

La obra de H. P. Lovecraft llega a su culmen con sus relatos sobre los dioses primigenios y su llegada a la tierra desde el espacio, donde se enfrentan por la dominación del mundo con los Antiguos. Después de cruentas batallas consiguen establecerse y difundir su culto. Hasta que los Dioses Arquetipos de los humanos por medio de su magia y el  poder del Símbolo Arcano los desterraron a lugares remotos. Aún siguen esperando a que una secta o un brujo los libere para subyugar a la raza humana y destruir la tierra… En ciclo literario "Los Mitos de Cthulhu" nos muestra una realidad aterradora que acecha oculta desde las profundidades sobre quien osa atisbar los abismo de esa dimensión. Dioses y criaturas como Yog-Sothoth, Azathoth, Shub-Niggurath, Nyartlathotep o Dagón plagan sus relatos...

"No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente” P. Reverte.

Si viviste peligrosamente y tu vida pendía de un hilo, si desafiaste a la autoridad, defendiendo tu razón y derechos con la orgullosa punta de tu espada, si te sacrificaste y eras generoso y humano, si eras intrépido, temerario, arrogante, valiente, aventurero, seductor, canalla, leal, si eras capaz de las acciones más heroicas pero también de las más mezquinas, si te guiaste por tu código de honor, si buscaste la gloria al margen de la sociedad y de la ley, si perdiste tu inocencia ante la cruda realidad del barro y la sangre, y si desencantado, todos te abandonaron... entonces probablemente eras un Tercio Viejo, un héroe cansado de armadura oxidada, un antihéroe olvidado como un Alatriste maldito.

"No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente” P. Reverte.

Si viviste peligrosamente y tu vida pendía de un hilo, si desafiaste a la autoridad, defendiendo tu razón y derechos con la orgullosa punta de tu espada, si te sacrificaste y eras generoso y humano, si eras intrépido, temerario, arrogante, valiente, aventurero, seductor, canalla, leal, si eras capaz de las acciones más heroicas pero también de las más mezquinas, si te guiaste por tu código de honor, si buscaste la gloria al margen de la sociedad y de la ley, si perdiste tu inocencia ante la cruda realidad del barro y la sangre, y si desencantado, todos te abandonaron... entonces probablemente eras un Tercio Viejo, un héroe cansado de armadura oxidada, un antihéroe olvidado como un Alatriste maldito.

Eras una humilde campesina que apenas sabía leer y escribir. En tu campiña natal en Domremí escuchaste voces y te embarcaste en un destino incierto para liberar Francia de los Ingleses. Junto a tus fieles soldados, levantaste tu estandarte y te lanzaste en actos suicidas hasta liberar el sitio de Orleans y coronar a tu delfín. Ese fue tu glorioso ascenso que precedió a tu terrible final. Te traicionaron y te acusaron de herejía. Un fuego abrasador acabó con tu vida.

¿Fuiste acaso la elegida de Dios o una demente movida por la esquizofrenia y las alucinaciones? Sea como fuera eras la doncella aclamada por tu pueblo, la fervorosa heroína que te enfrentaste contra todos los poderes de la tierra hasta ganar casi tu sola esa guerra de los Cien Años. Hoy Juana, tu nombre es ya leyenda.

Somos los jinetes que cabalgan con bestias de tuberías y acero a base de combustible negro, en esta tierra hostil, las carreteras son pesadillas, las ciudades son desiertos y la humanidad se alimenta de hombres... los líderes no pueden detener esta avalancha, la tormenta del miedo…

Impulsados por esta confusión llena de sueños frustrados nos vengaremos sin escrúpulos de los lastres, aniquilaremos con nuestra espada, con hambre, con mortandad y con las fieras…

El gran terremoto tiñe el sol de negro y la luna de sangre, las estrellas caen del cielo…

El gran día ha llegado… en medio de este caos resurgirá la esperanza o quizá la barbarie…